LA BAMBINE AUX COQUELICOTS

C'est fou comme la mémoire est sélective. Suffit du sifflement d'un train, d'un éclat de rire Se poser au bord de la berge, alors que le jour arrive S'imprégner d'anciennes odeurs de besaces en cuir.

Des pages cornées d'un livre, la place du marché Où s'affairent les chalands, le stand aux épices Et puis des pots de confitures empoussiérés Dont on tartinait gaiement notre pain d'épices, jadis.

Déranger le grenier où s'entassent défraîchis habits Qu'on ne portera certainement plus jamais. Puis remonter le temps à contre-courant sans bruit Observer autour de soi toutes ces choses inanimées.

Se souvenir des soixante-dix-huit tours, Mariano Qui te faisait danser Grand-mère, Mexico Mexico ♫ ♬ ♪ Te revoir sourire tandis que le canari chante Dans sa cage pour lui, désormais bien trop grande.

Les bruits familiers, ces effluences surannées, Les boules de naphtaline taquinent mes narines Les souris s'élancent sur le Vinyl du grenier Alors qu'au printemps, y surgit une lumière divine.

A la quincaillerie, nous allions, sifflotant dans les rayons. Le père Paul, pipe aux lèvres, buvait son petit canon. Avec pépé, on rendait visite au libraire le samedi matin Aux crayons de couleur, aux B.D., aux bouquins.

Une tempête est passée par là, le magnolia est mort Du chat ronronnant dans les pulls en mohair, je subodore Que partout on le cherchait, obstinément, ce chenapan ! Et dire que toutes ces années ont fichu le camp...

Le dimanche, on dînait très souvent de bonne heure Pour que vous puissiez ensemble faire votre sieste. A l'époque, pas de camion qui passe, pas de boules Quies Le sommeil vous entraînait vers des rêves enchanteurs.

Blanche Neige est apparue, le Petit Poucet s'est invité, Et si nous contions les aventures à l'orée de la forêt De la Petite Fille aux allumettes qui m'a tant fait pleurer ? Ah si seulement à la télé, on repassait Titi et Grosminet !

Je me surprends à interpréter a cappella Un air de Nabucco, comme si soudainement Je renaissais autre dans un monde différent. Mon enfance galope à travers mon coeur qui bat.

Mais encore, pour faire revenir la belle saison, des roses, Piquantes ou en offrandes. En bouquets, à peine écloses. Et Aragon leur cassant leur cou presque innocemment, Car il n'y a pas d'amour heureux, a-t-il écrit sciemment.

Si j'ouvrais un album photos ? Votre portrait en noir et blanc, Est figé dans un cadre en laiton, au dessus de la cheminée. Boire un chocolat, tenir entre mes doigts le bol brûlant Et me laisser emporter avec vous dans votre passé.

D'après une belle photo de Cathy Osztab Borie publiée avec son autorisation.